martes, 4 de octubre de 2011

El amor, objeto tan extraño de estudio, sentimiento tan profundo que deja al descubierto a una persona de tal forma que no hay ropa, piel, pensamiento, o cosa hecha por el hombre que lo cubra, porque es así, uno lo elige, uno se deja, cede por alguna extraña razón que nos mueve, que nos saca de la comodidad para ubicarnos en el lugar que parece incómodo, siendo en realidad, el mejor de los lugares. 

martes, 27 de septiembre de 2011

Mi dulce España

A veces pienso en vos. Pienso en lo que debería haber hecho, lo que hice para alejarte, y que ahora no me reconocés. Quiero decirte tantas cosas, disculparme, volverte a querer, aceptarte, calmar tu dolor y no puedo, no está en mi poder ni en el de nadie pero no puedo seguir viendote así. 
Estás feliz, o eso aparentás, en tu mundo ideal. En España, en el campo con las vacas. Y no sabés quién soy, tratás de adivinar y aún así cuando te dicen mi nombre tardás en reaccionar. No, no quedé en tu memoria, y creo que nunca lo voy a hacer porque cometí errores. Y hoy me arrepiento, de no ser la persona que pude haber sido con vos, de tenerte más paciencia, para poder tener hoy el alma un poco más limpia. 
Hoy me cuesta verte así, como una niña. Me cuesta pensar que todo el sufrimiento no lo puedo quitar, que no puedo hacer nada para liberarte. Quiero volver el tiempo atrás y no puedo, quiero hacer las cosas bien y no puedo. Será de que eso se trata la vida, de aprender. 
Hoy te diría tantas cosas, pero es tarde y no me vas a entender. Quiero que entiendas que te extraño, que te quiero, y que lamento no haber sido la persona que tendría que haber sido, cálida y cariñosa. Hoy extraño como me insistías para que tome mate cocido, y el ruido que hacías al arrastrar los pies. Hoy lamento no haber estado el tiempo suficiente como para que me quieras. Pero yo te quiero, aunque no te acuerdes de mí hoy, yo me voy a acordar de vos toda la vida.

viernes, 2 de septiembre de 2011

Insomnio

Ordená tu cabeza flaca, tenés que decidir. Tengo que elegir, lo voy a perder. No hay nada que me ate a él, o sea, no sé si lo quiero de vuelta. No puedo entender en esta oscuridad. Insomnio. Me pica el ojo. Qué hago, lo dejo, lo intento, no me da bola. Ya fue, lo odio. Tengo hambre, ¿voy a la heladera o no? No ya fue, no debe haber nada. Estoy gorda, tengo que hacer dieta. ¿Me querrá? Sí, seguro que sí. Pero ultimamente está raro, no me contesta. No, le estoy dando muchas vueltas. Lo odio. Mentira, lo quiero. Uy, qué desastre es mi cama. No, de vuelta basta de pensar en él, concentrate, basta. Bueno, tengo las manos hinchadas, dios. ¿Porqué no me quiere? Basta Carolina, concentrate. Pero no podés, estúpida. Bueno, Bariloche. Sí, Bariloooooche... No, pero ese también está en cualquiera. Uy, debo ser insoportable, nadie quiere hablar conmigo, ¿qué onda? Basta, valorate: sos linda piba. Mentira no lo sos. Si no te habla es por algo, no sé fijate, tal vez sos un toque insoportable. Basta, dejalos de lado, no necesitás a los hombres. Mentira si los necesitás, necesitás de los orgasmos. No, no los necesito. Pero, bueno SÍ los necesito pero solo por diversión. Amigas, no hombres. Siempre están, sí no los necesito. ¿Quién dice que son indispensables? Son todos iguales. Mentira, los que elijo son todos iguales. Boluda. Idiota. Pelotuda. No te metés con los buenos, siempre los malos. Siempre eh, ni una puta vez que no te mientan. Basta, ya fue la vida es para disfrutar no para lamentarse. Cierto, basta. Quiero terminar la secundaria, quiero estar estudiando Medicina. Sí, cuando empiece la carrera va a ser otra cosa. Me van a volver a mentir, putos. Sí, otra etapa. Qué lindo laburar de eso. Sí, es lo mío. Uy, no lavé la taza, mi vieja me va a matar. Bueno, ya fue me levanto temprano y la lavo. Uy, dios basta que hambre. Pero estás gorda, controlate. Todos los días comiendo alfajores no vas a poder nunca adelgazar así. Bueno, pero si te quieren te quieren así, gorda y fea. No basta, quiero atraer. Ah, pícara, sí ese es el tema, no soy tan linda. ¿Qué tiene ella eh? ¿Ojos claros? Sí, es eso. Porque de cuerpo no es tan linda. Pero tienen más cosas en común, debe ser eso. Sí, es eso, tienen de qué hablar. Bueno, pero entonces nadie puede estar con nadie loco, qué onda. Basta, no necesitás de nadie, sólo los amigos. Sí, solo los amigos. Y salir... salir mucho. Conocer gente nueva, eso necesito. Salir de este ambiente de mierda. Pero extraño como me toca. Boluda. Basta, basta, basta, basta. Gente nueva, en eso estaba. Sí, y fiestas. La joda, volver a la joda. Cómo la extraño, parezco una vieja. Levantadose temprano, cocinando, mirando películas. Ay no! Soy una abuela. Matenme. Bueno, no basta. Tratá de dormir. No puedo, esto de dormir siesta me mata. No duermo más, seguro mañana termino durmiendo de vuelta siesta. Bueno, me duele el cuello. Tengo todas las sábanas desordenadas, ¿qué onda? Si ya dejé de patear hace años. Bueno, dormite. Mañana tenés que levantarte a las 6. Y me tengo que bañar, uia. Y me tengo que depilar. Bue, ya fue, si nadie me va a tocar las piernas. ¿O sí? Nooo, ¿y si pasa? Pero está carísimo. Qué hago. Ya fue, mañana cuando llegue a casa voy. Sí, voy a hacer eso. La puta madre, son las cuatro de la mañana, tengo una sola puta hora para dormir. Qué idiota. Bueno, andá a dormir. Dejá de escribir, andá a dormir. Dale dejá la computadora, sacate los auriculares, date media vuelta y dormí. Fácil. Dale, dale... dale. ¿Y? ¿Qué esperás, a que te hable? Son las cuatro de la mañana no te va a hablar pelotuda, andá a dormir. Andá a dormir carajo. Uy, pero mirá esa foto. No dale, ya está. Bueno, cinco minutos y te vas a dormir. A pero este es un idiota. No ya fue, tengo que dormir mañana después nadie me levanta. Sí, me voy a dormir. Bueno, dale. 

miércoles, 3 de agosto de 2011

Melodía sin fin

Me doy cuenta que soy una melodía que ningún músico puede leer, incluso su autor. Mezclando crecendos y diminuendos casi contradictoriamente. Porque nací en un lugar iluminado de letras, plumas y tintas donde la razón y la ilusión cubrían el cielo. A las letras que ya dentro del útero una voz dulce y servicial me repetía, se sumaron las melodías, y a las melodías las danzas. Y cuando jugaba mis pies se movían a la melodía de la naturaleza, y cada crujido y ladrido era una nota que me indicaba como moverme. Mi casa era sonido y luz, nunca había silencio y en ella dibujaba con mis pies melodías sin papel. Y cuando fui creciendo, mi paso marcaba el ritmo, y mis brazos empezaron a bailar al compás del viento, nada me impedía de marcar mi propia música, nada era mejor que ir a mi manera, componiendo cada pedazo de mi vida. Y Mi ciudad, mi cuadra, mi familia, todo lo que me rodeaba contribuía a cada movimiento de mi sinfonía. El arte en todas sus formas rige mi vida. Cada lugar, cada persona, cada objeto contiene una pizca de arte que lo hace bello en su forma y que es bello en su simpleza o complejidad. El arte es mi forma de expresión; letras, música, fotografía, danza, pintura, escultura, arquitectura, etc que hacen mi vida girar y girar cual bailarina de ballet en su caja musical. Todavía sigo escribiendo, todavía sigo bailando, todavía sigo componiendo, todavía no me canso de decir que el arte me fascina como los colores de un ocaso sin fin. Nada puede mejorar la forma de expresar la cultura, los sentimientos, los momentos, los lugares, los tiempos, las vidas, las muertes, los sentimientos de la manera que lo hace en arte, que es reflejo de la historia del hombre y que es vida en cada parte.

martes, 28 de junio de 2011

Aguas II

Pasó el tiempo, y cada uno en su orilla. Ya no nos mirabamos, ya no nos tocabamos, y nuestra piel se volvía áspera. Intentamos construir un puente que nos manteniera unidos para siempre, y mientras lo hacíamos el mar se volvía azul. Madera a madera, al principio, felices. Pero avanzaba el puente y vimos que nuestro mar ya no era nuestro mar, y el puente ya no era puente. Y con las miradas vacías entendimos que no eramos "nosotros", era "vos" y "yo"; ya no nos bastaba una mirada para sentirnos y nos hartamos de nuestra piel. Extrañábamos la perfección. Nos hundimos en el mar azul, revuelto y frío, tratamos de nadar, tratamos de tocar nuestra piel, pero no podíamos recuperar a nuestro mar. El mar que nos había unido ahora nos separaba. Nos dimos cuenta que nuestro mejor refugio ya no estaba. Decidimos alejarnos y que la marea destruya el puente. Cuando nuestro mar rojo decida volver, tal vez solo ahí nos encontraremos de vuelta en sus aguas.

domingo, 26 de junio de 2011

Sometimes

Sometimes I just can't figure out what you wanna do, what you feel, what you expect. Sometimes I feel so confused, and I repeat to myself that you are no-longer available, that you are not worth it, that you are just some guy like many other. Sometimes you just drive me mad, and I feel anger and love, and I wanna tear into you. Sometimes I just can't stop thinking about you, and I miss you, although I don't want me to. Sometimes I love you so much that it hurts; sometimes I love you so much that I cry; sometimes I love you so much that I wanna erase you from my memory; sometimes I love you so much, that it make me sick; sometimes I know that I will always love, in spite everything.

domingo, 19 de junio de 2011

Quiero un amor español


O amor lleno de sol, amor de España, 
amor lleno de púrpuras y oros; 
amor que da el clavel, la flor extraña 
regada con la sangre de los toros; 

flor de gitanas, flor que amor recela, 
amor de sangre y luz, pasiones locas; 
flor que trasciende a clavo y a canela, 
roja cual las heridas y las bocas. 

Fragmento de "Divagación", Rubén Darío.

viernes, 13 de mayo de 2011

Maricel

Hoy pensaba los días en que nos gritamos de todo, nos lastimamos, nos odiamos. Vivía con una extraña; juré no quererte, no hablarte, no escucharte. Y miranos ahora, aprendiendo paso a paso a conocernos. No podría haber imaginado lo bien que podía resultar esto. 
Hoy me odio a mí misma por las cosas que te hicieron doler, por todo lo mal que me porté. Hoy quiero que seas feliz y que te sientas orgullosa de mí. Y trato de hacer lo posible para que eso pase. 
Hoy cumplís un año más, de experiencias, de aprendizajes, de errores. Hoy me siento afortunada de decir que te amo con todo mi corazón, que me alegra tanto de tener una madre como vos. Que me enseñó el valor del esfuerzo, de la risa y del llanto. Que me enseñó a tratar de ser buena persona y a sacrificar todo por lo que realmente se ama. 
No hay palabras para ponerle a este amor tan profundo, pero sé que vamos aprendiendo de vuelta a ser madre y ser hija, ser más flexibles y más estrictas, más obedientes, y a no lastimarnos. La infancia era más fácil, pero ahora sé que a pesar de todo, hoy te agradezco por todo lo que hiciste por mí, por los sacrificios y todo lo que experimentamos juntas. Tal vez no haya sido la mejor hija pero te puedo asegurar que nadie te ama como yo. 
Pero no hay palabras para este amor, y no hay palabras para agredecerte por ser mi mamá.

miércoles, 11 de mayo de 2011

domingo, 17 de abril de 2011

Instante en fuga


Camino en la madera descalza. No reparo en esos papeles con colores que viven; que se mueven sin pies, hablan sin boca, miran sin ojos.
La costumbre los ha refugiado entre sus crueles brazos, cambiando sus colores, volviéndolos grises. Nadie repara en ellos, nadie ve lo que fueron. Puertas abiertas al pasado, puertas abiertas al presente. Fueron risas, miradas, sueños;  ahora solo son sentimientos aturdidos.
Un  instante, estoy parada en el umbral del pasado.
Risas o llantos no se distinguen desde afuera; qué fue el momento, qué es el momento. Desde lejos, solo es una caja vacía. Desde cerca, es el pasado esperando que la velocidad se detenga para invadir mis pies, mi madera, mis papeles de colores.
La velocidad se detiene. Todo se vuelve gris y suave, desdeñado y nostálgico. Los latidos y las voces se escuchan a lo lejos; toco la perfección de lo inerte por algunos segundos. La realidad me empuja hacia el umbral de lo que es. El verde, azul, amarillo nunca parecieron tan desvaídos y revoltosos; los grises tan vivos me capturaban con su quietud.
Di la vuelta, miré la puerta ahora cerrada. ¡Lo sé! Estoy condenada a vivir en un mundo bullicioso, donde no hay espacio para el pasado, solo para el presente. Los grises que vivieron y viven encerrados en una caja vacía, solo existen en las fotografías.

jueves, 31 de marzo de 2011

"El Amenazado"

Es el amor. Tendré que cultarme o que huir. 
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño? 
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo. 
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz. 
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo. 
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles. 
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar. 
Ya los ejércitos me cercan, las hordas. 
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.) 
El nombre de una mujer me delata. 
Me duele una mujer en todo el cuerpo.



Jorge Luis Borges, El Oro de los Tigres (1972)

miércoles, 23 de marzo de 2011

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.